'Er ist
behindert', schrie die
Betreuerin. "Ich bin
bei ihr", schrie Eyad.
Der Polizist eröffnete
jedenfalls das Feuer.
Der 32-jährige autistische
Palästinenser lag verwundet
und verängstigt am Boden,
während seine Betreuerin,
die in der Nähe stand,
versuchte, israelischen
Polizisten zu erklären,
dass er eine Behinderung
habe, und um sein Leben
flehte. Ohne Erfolg:
Er wurde innerhalb weniger
Minuten erschossen.
Gideon-Levy und Alex
Levac - Jun 05, 2020
- Übersetzt mit DeepL
Eyad Hallaq wurde in
einem dachlosen Müllraum
erschossen. Nach der
Aussage seiner Betreuerin,
die an seiner Seite
war und versuchte, ihn
zu beschützen, wurde
er hingerichtet. Lange
Minuten lang stand sie
neben ihm und flehte
um sein Leben und versuchte,
den Polizeibeamten auf
Hebräisch und Arabisch
zu erklären, dass er
an einer Behinderung
litt. Sie schossen dreimal
aus nächster Nähe mit
einem Gewehr direkt
in die Körpermitte,
während er verwundet
und verängstigt auf
dem Boden des Raumes
auf dem Rücken lag.
Der Müllraum befindet
sich in einem engen
Innenhof in der Altstadt
Jerusalems, innerhalb
des Löwentors, genau
am Anfang der Via Dolorosa,
wo Jesus vom Ort seiner
Gerichtsverhandlung
zum Ort seiner Kreuzigung
ging, in der heutigen
König-Faisal-Straße.
Sie ist nur wenige Dutzend
Meter vom Eingang zum
Gelände der Al-Aqsa-Moschee
entfernt. Die Heiligkeit
des Geländes hat Hallaq
nicht geholfen. Auch
nicht die Tatsache,
dass er jemand mit besonderen
Bedürfnissen war, ein
32-jähriger Autist,
der Augapfel seiner
Eltern, die ihr Leben
der Fürsorge für ihn
gewidmet hatten.
Hallaq hatte Angst vor
Blut: Seine Mutter rasierte
ihn am Morgen, aus Angst,
er würde sich schneiden.
Jeder Kratzer habe ihn
in Panik versetzt, sagt
sie. Er hatte auch Angst
vor den bewaffneten
Polizeibeamten, die
auf dem Weg zu dem Sonderschulzentrum
standen, in das er ging
und wo er an einem Berufsausbildungsprogramm
teilnahm. Seine Ausbilderin
brachte ihm bei, wie
er den Weg dorthin allein
zu Fuß zurücklegen konnte
- es dauerte einen Monat,
bis er sich traute,
den Weg allein zu gehen
-, etwas mehr als einen
Kilometer von seinem
Haus im Wadi Joz-Viertel
in die Altstadt.
An seinen ersten Tagen
im Zentrum hielt der
Lehrer mit Hallaq neben
dem Wachposten der Polizei
am Lions-Tor. Sie versuchte
ihm zu erklären, dass
er nichts zu befürchten
habe; sie würden ihm
keinen Schaden zufügen,
versprach sie. Sie erklärte
den Polizeibeamten auch,
dass er behindert sei
und die therapeutische
Einrichtung besuchte,
in der sie arbeitete
- das El Quds-Zentrum,
das von der Organisation
Elwyn Israel als Teil
ihres Netzwerks von
Einrichtungen für Kinder
und Erwachsene mit besonderen
Bedürfnissen betrieben
wird.
Er fürchtete sich vor
der bewaffneten Polizei,
die auf dem Weg zu seinem
Sonderbetreuungszentrum
stand. Es dauerte einen
Monat, bis sein Ausbilder
ihm beibrachte, den
Weg dorthin allein zu
gehen.
Hallaq ging sechs Jahre
lang jeden Tag am Polizeiposten
vorbei, offenbar ohne
Probleme. In seiner
Tasche trug er eine
vom Zentrum ausgestellte
Bescheinigung in hebräischer
und arabischer Sprache
bei sich, aus der auf
Hebräisch und Arabisch
hervorging, dass er
eine Person mit besonderen
Behinderungen war, sowie
einen Ausweis des Nationalen
Versicherungsinstituts,
der bestätigte, dass
er eine 100-prozentige
Behinderung hatte. Aber
nichts rettete den jungen
Mann vor den Händen
von Grenzpolizisten,
die schnell, hemmungslos
und blutrünstig zogen.
Am vergangenen Samstag
verließ Hallaq das Haus
kurz nach 6 Uhr morgens.
Der Tag in Elwyn El
Quds, das am Eingang
des Al-Aqsa-Geländes
liegt, beginnt um 7.30
Uhr, aber er kam immer
früh an, um die Küche
für die Kochkurse vorzubereiten.
Letzte Woche hat er
zum ersten Mal in seinem
Leben einen Gemüsesalat
für seine Eltern zubereitet,
Tomaten und eine Zwiebel
in Scheiben geschnitten
und das Ergebnis mit
Olivenöl angemacht.
Sein Vater, Khairy,
sagt, es sei der schmackhafteste
Salat gewesen, den er
je gegessen habe.
Eyad ging gerne in das
Sonderpädagogische Zentrum.
Als die Einrichtung
während der Coronavirus-Sperre
anderthalb Monate lang
geschlossen war, musste
seine Mutter ihn ein
paar Mal dorthin bringen,
um ihm zu beweisen,
dass sie geschlossen
war. Am letzten Samstag,
dem letzten Tag seines
Lebens, machte er sich
ruhig und gut gelaunt
auf den Weg. Er trank
eine Tasse Tee, aß ein
Sandwich, das ihm seine
Mutter zubereitet hatte,
duschte, zog sich an
und ging. Die Aufnahmen
der Sicherheitskameras
zeigen ihn, wie er mit
einem Müllsack in der
Hand die Straße entlang
ging. Jeden Morgen warf
er auf dem Weg zur Schule
den Müll von zu Hause
weg.
Kurz vor 6 Uhr morgens
machte sich Warda Abu
Hadid, Eyads Betreuerin,
ebenfalls von ihrem
Zuhause im Stadtteil
Jabal Mukkaber auf den
Weg zum Elwyn-Zentrum.
Gegen 6.10 Uhr ging
Abu Hadid, 47, an den
Grenzpolizisten vorbei,
die den Sicherheitsposten
am Löwentor besetzten,
und betrat die Altstadt.
Sie war nicht viel mehr
als 100 Meter gelaufen,
bevor sie hinter sich
Schreie hörte: "Terrorist!
Terrorist!" Unmittelbar
danach hörte sie drei
Schüsse. Sie eilte in
den nahe gelegenen Müllraum
und suchte Schutz hinter
dem eisernen Schrank
auf der rechten Seite.
In diesem Augenblick
rannte ihr Schützling
Hallaq in Panik in den
Raum und brach auf dem
Boden zusammen. Ein
Sanitärarbeiter saß
dort und trank Tee.
Der Müllraum ist ein
offener Raum, nicht
sehr groß, mit ein paar
Stühlen für Sanitärarbeiter
und einem großen Container,
der diese Woche unbarmherzig
stank, als wir die Baustelle
besuchten. An dem eisernen
Schrank hängt eine Metalltafel
mit Versen aus dem Koran,
die schon lange hier
steht. Es gab drei Einschusslöcher
in der Blechwand.
Abu Hadid bemerkte,
dass Hallaq, der auf
dem Boden lag, blutete,
offenbar weil ihm auf
der Flucht von den Grenzpolizisten
ins Bein geschossen
wurde. Später erzählte
sie Amer Aruri von der
israelischen Menschenrechtsorganisation
B'Tselem, dass Hallaq
verwundet zwischen drei
und fünf Minuten lang
dort lag, bevor er angeschossen
und getötet wurde.
Abu Hadid versuchte
zu erklären, dass Hallaq
keine Waffe hatte, als
einer der Offiziere
mit seiner M-16 vier
Schüsse in die Körpermitte
des jungen Mannes abfeuerte,
die ihn sofort töteten.
Die ganze Zeit schrie
sie auf Hebräisch: "Er
ist behindert, er ist
behindert!", und Hallaq
rief "Ana ma'aha!" -
arabisch für "Ich bin
bei ihr" -, als er versuchte,
sich zum Schutz an seine
Betreuerin zu klammern.
Es ist nicht schwer,
sich vorzustellen, was
ihm in diesen letzten
schrecklichen Minuten
durch den Kopf ging,
als drei Offiziere schreiend
in den Raum rannten:
"Wo ist das Gewehr?
Wo ist das Gewehr? Wo
ist das Gewehr?"
Die Offiziere richteten
ihre Waffen auf Hallaq.
Sie standen aus nächster
Nähe über ihm am Eingang
zum Müllraum. Abu Hadid
versuchte immer wieder
zu erklären, dass Hallaq
keine Waffe besaß -
er hielt nur die chirurgische
Gesichtsmaske, die heutzutage
in der Mitte erforderlich
ist, und Gummihandschuhe
in der Hand -, als einer
der Offiziere mit seiner
M-16 drei Schüsse in
die Körpermitte des
jungen Mannes abfeuerte,
die ihn sofort töteten.
Plötzlich füllte sich
das Gebiet mit Grenzpolizisten,
unter ihnen ein Polizist,
der mit seiner Waffe
auf Abu Hadids Kopf
zielte und ihr befahl,
stillzustehen, während
sie sich einer Leibesvisitation
unterzog. Die Betreuerin,
deren Schützling gerade
vor ihren Augen getötet
worden war, war völlig
verzweifelt. Sie wurde
dann auf die Polizeistation
neben dem Löwentor gebracht,
bei der Suche nach der
nicht vorhandenen Schusswaffe
fast nackt ausgezogen
und dann drei Stunden
lang verhört.
Die Beamten wollten
etwas über Hallaq und
die Einrichtung, die
er besuchte, wissen.
Dann teilten sie Abu
Hadid mit, dass sie
zur Befragung in den
berüchtigten Raum Nr.
4 des Polizeireviers
im russischen Bezirk
im Zentrum Jerusalems
gebracht würde. Sie
sträubte sich und sagte
der Polizei, dass sie
zuerst ihren Direktor
anrufen müsse, was sie
ihr auch erlaubte.
Der Direktor des Zentrums
gesellte sich zu ihr,
und Abu Hadid wurde
weitere drei Stunden
im russischen Bezirk
verhört, bis ihre Familie
eintraf. Sie brachten
sie in eine Klinik in
ihrer Nachbarschaft,
um sie zu beruhigen
und ihren psychischen
Zustand zu verbessern.
Später in dieser Woche
wurde sie in die Büros
der Einheit des Justizministeriums,
die das Vorgehen der
Polizei untersucht,
vorgeladen, um auszusagen.
In der Zwischenzeit
hatte das Elwyn-Zentrum
Hallaqs Vater angerufen
und ihm gesagt, sein
Sohn sei ins Bein geschossen
worden. Khairy sagt
nun, er habe ein schlechtes
Gefühl gehabt: Er weiß,
dass die reguläre Polizei
und die Grenzpolizei
keine Menschen verletzen
- sie schießen, um zu
töten. Er und seine
Frau Rana eilten zu
Elwyn El Quds. Eine
große Gruppe von Beamten
versperrte ihnen den
Weg und sagte ihnen,
dass sie ihr Haus durchsuchen
würden. Niemand sagte
dem Paar, was mit ihrem
Sohn geschehen war.
Erst als die Beamten
ihr Haus durchsuchten
und eine kurze Durchsuchung
durchführten, fragte
einer von ihnen Khairy:
"Wann gedenken Sie die
Beerdigung abzuhalten?
So erfuhr Eyads Vater,
dass sein geliebter
Sohn tot war. Das ist
die Art der Polizisten,
wenn es um Palästinenser
geht. Khairy sagt, der
Kommandeur der Truppe
habe menschlich gehandelt,
aber ein Offizier sei
vulgär und gewalttätig
gewesen und habe Eyads
trauernder Schwester
gesagt: "Wenn du ein
Mann wärst, hätte ich
dich schon zusammengeschlagen",
nachdem sie bei der
Durchsuchung versucht
hatte, seinen Arm zu
packen.
Die Betreuerin, deren
Station gerade vor ihren
Augen getötet wurde,
wurde zur Polizeistation
gebracht, bei der Suche
nach der nicht vorhandenen
Schusswaffe fast nackt
ausgezogen und dann
stundenlang verhört.
Khairy Hallaq ist ein
dünner, sanfter Mann
von 64 Jahren, der diese
Woche von Beruhigungsmittelinjektionen
lebte und weder aß noch
schlief. Seine von Weinen
und Erschöpfung gleichermaßen
geröteten Augen sagten
alles. Er ist infolge
eines Arbeitsunfalls
vor etwa 15 Jahren in
einer Marmorfabrik,
die er in Anata in der
Nähe der Altstadt besaß,
behindert. Seitdem ist
er arbeitslos. Als Eyad
noch ein Junge war,
nahm er ihn manchmal
mit zur Arbeit.
Das Paar hat zwei Töchter,
Diana, 35, und Joanna,
34. Als wir sie besuchen,
sitzt die letztere,
eine Sonderschullehrerin,
neben ihrer weinenden
Mutter und sieht nicht
weniger gequält aus.
Eyads Eltern haben ihr
Leben seiner Fürsorge
gewidmet. Diese Woche
trauerten Khairy und
Rana, die 58 Jahre alt
und bei schlechter Gesundheit
ist, getrennt, wie es
Brauch ist - er in dem
Trauerzelt, das am Ende
ihrer Straße errichtet
wurde; sie in ihrem
Haus in der Yakut al-Hamawi-Straße.
Das kleine Zimmer von
Eyad Hallaq ist aufgeräumt
und makellos. Ein breites
Bett, das mit einer
braunen Samtdecke bezogen
ist, ein Fernseher,
der an der Wand montiert
ist, und eine Reihe
der billigen Flaschen
mit Aftershave und anderen
Pflegeprodukten, die
er liebte, liegen auf
der Kommode, zusammen
mit der de rigueur-Flasche
mit Handdesinfektionsmittel.
Er war akribisch auf
sein Äußeres bedacht.
"Ich trage keine feine
Kleidung wie mein Sohn
und ich habe nicht die
Art von Mobiltelefon,
die er hat", sagt sein
Vater. Das Trauerplakat,
das oben auf der Straße
hängt, zeigt einen gut
aussehenden jungen Mann.
Seine Mutter sagt uns,
dass sie überzeugt ist,
dass er zurückkehren
wird.
"Sie haben Eyad mitgenommen.
Ich will Eyad. Wann
wird Eyad zurückkommen?
Wann wird Eyad zurückkommen?
Wann wird Eyad zurückkommen?
Wann? Wann? Wann wird
Eyad wiederkommen? Ich
stehe den ganzen Tag
vor der Tür - vielleicht
kommt er zurück", sagt
sie. "Zweiunddreißig
Jahre lang habe ich
ihn aufgezogen, Schritt
für Schritt. Ich habe
so viel in ihn investiert.
Meine Gesundheit litt
darunter. Alle, die
sich um ihn kümmerten,
sagten, es gäbe keinen
Palästinenser, der so
umsorgt würde wie er.
Aber Ihre Leute denken,
er war Müll. Deshalb
wurde er ermordet."
Beide Eltern sprechen
Hebräisch. Ihre anfänglichen
Ängste um ihren Sohn
kamen zum ersten Mal
auf, als er zwei Jahre
alt war. Zwei weitere
Jahre lang machten sie
die Runde durch Ärzte
und Kliniken, bis er
als Autist diagnostiziert
wurde. Zuerst wurde
er auf eine reguläre
Privatschule geschickt,
konnte sich dort aber
nicht integrieren; bis
vor etwa sechs Jahren
war er zu Hause, in
keinem schulischen Rahmen
eingeschrieben. Die
Jahre in Elwyn El Quds
waren anscheinend die
besten Jahre seines
Lebens. Seine Eltern
bedauern es, dass sie
erst mit 20 Jahren von
dem Zentrum gehört haben.
An Freitagen, wenn es
geschlossen war, ging
er morgens hinaus, um
seinen Eltern Sesambrezeln
im Jerusalemer Stil
zu kaufen.
Hallaq sprach nie mit
Fremden, sondern nur
mit Menschen, die er
gut kannte. Sobald er
sich an Menschen gewöhnt
hatte, lachte er gerne
mit ihnen. Wenn er auf
der Straße ging, hing
sein Kopf gewöhnlich
tief. Wenn er an jemandem
vorbeiging, den er kannte,
winkte er vielleicht
mit Hallo, hielt aber
nicht an, um zu sprechen.
Er sprach nur mit seiner
engen Familie und seinen
Freunden und mit den
Betreuern in Elwyn.
Niemand erzählte dem
Paar, was mit ihrem
Sohn geschehen war.
Erst als die Beamten
ihr Haus durchsuchten,
fragte einer von ihnen
Khairy: "Wann gedenken
Sie, die Beerdigung
abzuhalten?
"Wenn Sie neben ihm
säßen, würde er wegziehen.
Er brauchte viel Zeit,
um sich an dich zu gewöhnen",
sagt sein Vater. Wenn
er nicht im Zentrum
war, hing er nicht mit
Freunden herum. In seinem
Zimmer sah er gerne
Zeichentrickfilme -
Mickey Mouse und Tom
and Jerry auf MBC3,
dem arabischen Kindersender.
Rana sagt, er habe sich
nicht immer auf die
Zeichentrickfilme konzentriert,
sondern sie nur angestarrt.
"Er war ein Baby", sagt
sie, "ein 2-jähriges
Baby".
Ihr Ehemann fügt später
hinzu: "Er war 32, hatte
aber die Intelligenz
eines 8-Jährigen".
Hallaqs Traum war es,
als Hilfskoch zu arbeiten.
In der Zwischenzeit
würden er und andere
im Zentrum Essen zubereiten
und in das Viertel Beit
Hanina gehen, um es
dort Kindern mit besonderen
Bedürfnissen zu geben.
Im Trauerzelt sitzt
einer von Eyads Freunden
aus Elwyn, eingehüllt
in einen schwarzen Wintermantel
und einen dicken Pullover.
Der trauernde Vater
zeigt auf den Freund
und sagt zu uns: "Sie
haben mir viele Fragen
gestellt, und jetzt
möchte ich Ihnen eine
Frage stellen. Sehen
Sie sich diese Person
an. Könnten Sie das,
was er trägt, bei dieser
Hitze tragen? Was sehen
Sie in dieser Person,
die sich im Sommer so
gekleidet hat? Was können
Sie sehen? Ich bringe
Ihnen einen kleinen
Jungen, was werden Sie
sehen? Einen Jungen.
Einen kranken Jungen.
Das ist es, was der
Offizier, der Eyad getötet
hat, gesehen hat."
Ein Plakat
mit Eyads Foto in der
Straße, in der er wohnte,
im Jerusalemer Stadtteil
Wadi Joz.
Zurück zu Hause sagt
Rana: "Er war ein Engel,
als er auf der Erde
war, und jetzt ist er
ein Engel, wenn er unter
der Erde ist" - und
bricht erneut in Tränen
aus.
Am Tag bevor ihr Sohn
getötet wurde, sagt
sie, bat sie ihn, am
nächsten Tag nicht ins
Zentrum zu gehen, aber
er bestand darauf. Wie
es oft bei trauernden
Eltern vorkommt, sagt
Rana, sie habe das Gefühl
gehabt, dass ihrem Sohn
etwas Schlimmes zustoßen
könnte. "Wir haben in
den Vereinigten Staaten
den Polizisten gesehen,
der getötet hat. Er
steht unter Arrest.
Und in Israel? Er sollte
mindestens 25 Jahre
bekommen. Sie haben
ihn getötet, als wäre
er eine Fliege. Mein
Sohn war eine Fliege."
Ein Schild am Eingang
zum Haus der Hallaqs
fordert die Menschen
auf, wegen des Coronavirus
weder zu küssen noch
Hände zu schütteln,
aber hier achtet niemand
darauf. Eine Delegation
der Hadash-Partei, angeführt
von den MKs Aida Touma-Sliman
und Yousef Jabareen,
trifft ein, um ihr Beileid
zu bekunden. Die Polizei
hat Eyad seinen Behindertenausweis
und seine Kleidung noch
nicht zurückgegeben.
Ein Cousin, Tareq Akash,
ein Elektroingenieur,
der im High-Tech-Bereich
tätig war und jetzt
Doktorand an der Hebräischen
Universität Jerusalem
ist, fragt: "Können
wir jetzt demonstrieren
gehen? Polizeistationen
wie in den Vereinigten
Staaten niederbrennen?
Wir wollen nichts verbrennen.
Aber ist es uns erlaubt,
Ärger auszudrücken?
Sie wissen, dass sie
das Feuer auf uns eröffnen
werden."
Wir folgen Hallaqs Route
an seinem letzten Tag.
Wir verlassen das Haus,
wenden uns nach rechts
und gehen die Straße
zur Jericho Road hinauf.
An der Ampel überqueren
wir die belebte Straße,
über der sich ein Plakat
befindet: "Schauen Sie
den Fahrern in die Augen."
Hinter uns liegt der
Campus der Universität
Mount Scopus, vor uns
die Altstadt. Nachdem
der junge Mann die Straße
überquert hatte, ging
er auf dem renovierten
Steinweg, der der Altstadtmauer
folgt, bis zum Löwentor
neben dem Yeusefiya-Friedhof.
Neben der Mauer verstecken
sich drei niedliche
Welpen. Hier ging Hallaq
kurz vor seinem Tod
den Hang hinunter, zwischen
den Gräbern und der
Mauer. Stufen führen
hinauf zum Lions-Tor.
Vier von Kopf bis Fuß
bewaffnete und gepanzerte
Grenzpolizisten, Knüppel
und Gewehre in ihren
Schleudern, stehen am
Eingang in einer bedrohlichen
Haltung, während wir
vorbeigehen.
Hier hörte Warda Abu
Hadid die Schüsse, hier
ist der Müllraum, in
der Nähe des Schildes
zur Via Dolorosa. Hier
versuchte sie, sich
vor den Schüssen zu
schützen, und hier lag
Eyad, ihr Mündel, bis
zu seinem Tod.
Elwyn El Quds ist nur
ein paar Dutzend Meter
von hier entfernt. Eine
elektrische Glastür
schützt die Stationen
der Einrichtung; während
der Coronavirus-Krise
gibt es keinen Zutritt
für Fremde. Junge Leute
kommen aus dem steinernen
Hof heraus, es ist Mittag
und der Schultag ist
bald vorbei. Der Direktor,
Manar Zamamiri, sagt,
dass etwa 100 Menschen
in diesem Zentrum ausgebildet
und therapiert werden,
alle 21 und älter, aber
dies ist nur ein Zweig
des Elwyn-Netzwerks
- es gibt mehrere andere
Zentren mit Schulen
und anderen Programmen
in der Stadt, die Hunderte
von behinderten Kindern
und Erwachsenen betreuen.
Die Hauptanstrengungen
werden hier in die Berufsausbildung
investiert.
Der Felsendom glänzt
golden hinter dem Eingang,
wo bewaffnete israelische
Polizisten bereit stehen.
Die Direktorin bricht
in ein breites Lächeln
aus, das sogar durch
ihre Gesichtsmaske sichtbar
ist, wenn wir nach Eyad
fragen. "Er war so süß.
Wir haben ihn so sehr
geliebt. Und seine Mutter
ist eine so starke Frau
- mekudeshet" - heilig
- sagt sie auf Hebräisch.
Diese Woche versuchte
sie, ihren Schützlingen
zu erklären, was mit
Eyad geschehen war.
Quelle
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